Il vino della vita

Viola, dorati, nero inferno,

tutti vi ho amati

generosi grappoli della mia giovinezza;

non posso pensare alla vita gaia

se non a voi.

Chicchi tondi, sodi come seni di giovinette,

oblunghi come quelli impudichi di donne fiorite

che allattavano al sole dorato dei balconi

miraggi arditi della nostra adolescenza inquieta;

mi ricordate una stagione felice

che non c’è più.

E se goloso assaporo i vostri umori

torno a rivedere le loro gambe impudiche

affondate dentro le bocche dei tini

superbamente allegre,

a spremere con le vesti alzate fino alla magica fonte

il nettare divino dalle vostre intrecciate ghirlande.

Oh, dolorosa passione

quali succhi stillanti

inebriavano di mille colori e trame

le bianche carni al mio sguardo estasiato!

Oh, incantate malizie

oh, assetata vita che prorompe,

quali insaziate arsure hanno placato

i vostri spruzzi sanguigni!

Scendevano propiziatori e grati

come doni di un dio benigno elargiti alla terra.

Dove siete finiti chicchi asprigni delle Fratte,

vi sgranavo come un sacro rosario

con bocca ingorda.

Nulla ho dimenticato

e ancora oggi vi amo con giovanile baldanza;

e quando verso nella mia coppa l’oro della vostra spuma,

all’ombra di un meriggio infuocato,

alla mia casa giungono da lontano i canti dei falciatori,

e le spighe danzano al lieve vento della marina.

E se l’impeto di un rosso esplode

– segno di antica passione –

nessuna vita manca alla mia festa.

Le sento in processione venire e disporsi là

attorno alla mia mensa ordinati

come mistici apostoli pronti per il rito:

e allora spezzo il pane e passo il calice buono

e la morte scompare e la menzogna e il sangue…

Nulla più di te

mio fedele compagno, mio benedetto complice,

mi riporta alla sacralità della mensa, alla terra dell’uomo,

anche a quello più abietto,

che rinserrato all’angolo oscuro della bettola mi sorride,

mentre stasera alzo il bicchiere e brindo

alla mia desolata vita

ed alla sua.

Angelo Gaccione, Milano (2000)